Я тут совершенно случайно обнаружил в потайном кармане немного денег и по этому случаю сразу же приобрел в магаизне теремок колбасы копченой озерской. Это все не так уж и удивительно со стороны - ну приобрел колбасы, эка невидаль, хули про это писать. Но во первых так оно обычно и происходит - проснется какой-нибудь так себе писатель, и поссать еще не успеет сходить, а уже давай сюжет придумывать. Ходит, страдает. Он же дурак не понимает, что сюжет это последнее совершенно дело. Настоящий писатель вообще никогда про сюжет не думает, зачем ему, он ведь мыслит исключительно глобальными категориями - Человек там, Общество, Счастье-Несчастье. И про что бы он ни начал писать роман (а настоящие писатели всегда пишут роман) - про дядю, выстрел или римского прокуратора, то у него все равно получается про одно и то же - человека и общество, счастье и несчастье. А поскольку все настоящие писатели поголовно алкоголики, то времени у них нет особо раздумывать. Так сядет он за стол, бутылки с крошками смахнет и в окошко глядит, высматривает. Если увидит там соседа или березку одинокую, то считай повезло. А так обычно хуйня какая вылезет - таракан, к примеру, то он сразу начинает про таракана писать всяческую жуть. А то и вовсе пойдет посрать, и прямо в уборной сочиняет историю, как один человек был псих и всегда разглядывал, что он там высрал. То ему казалось, что будто бы говно на кремль похоже или на автомобиль волга. И не было покоя этому человеку, ждал он правительственной телеграммы целый день или размышлял, у кого есть автомобиль волга и что бы это значило. Долго так жил человек, потерял связь с Обществом и Общество его всячески возненавидело и строило козни. А потом вдруг произошел катарсис (повеситься, к примеру, человек решил или вовсе влюбился) и человек, посрав, обнаружил не кремль и китайский иероглиф, а обычное человечье говно. И тогда все понял и стал Счастлив.
Я за это настоящих писателей не люблю, как в общем-то и всех писателей скопом.
Тем не менее крайне обеспокоен я своими гастрономическими предпочтениями. Вот как ни пойду в магазин, наблюдаю там разного рода черносливы с пряниками, а покупаю как правило все равно колбасу или еще иногда хлеб и пельмени бийские. И не сказать, чтобы я был большой любитель этой колбасы, ее все равно сейчас не поймешь из чего делают, однако же вопрос не в этом. Вопрос в том, что человек есть кладезь неизведанного и какого хуя он в этом мире делает, неизвестно.
